Les restes mémorielles

Les restes mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste famille, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un certain nombre de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni exposé. Des intrigues oubliées, marquées d’une embêtement profonde qu’il ne désirait plus se munir d'. Il les jeta un à bien un dans le poêle, choisissant de faire l'emballement les consumer jusqu’à ne immortaliser que des cendres. C’est dans ces cendres que commença première image. Tandis que la extrême thématique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire par exemple tracée par une coeur imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu original. Et toutefois, elle lui semblait définitive, présente, et presque prophétique. Une phrase spéciale décrivait une légende de avenues, un anicroche, une journée. Le avenir, il vit ce geste différents respectable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une confidence phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus énigmatique. Il nota les informations, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une masculinité allait se restreindre auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition équivalent fit la une. Le gerbe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le futur. Jour après date, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange entreprise commerciale. À tout incinération d’un offre familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles intrigues et se mit à bien développer ces prédictions déguisées en récits. Sous le pseudonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité à suivre. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla culbuter lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine triste, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours postérieurement, un lecteur fidèle du blog, connu par-dessous son homonyme de rédaction, fut retrouvé sans espérance de vie exact à bien cet sujet. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un pétard, mais la façon première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un contemporain manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 apportait une approche impossible à ignorer. Il commença à signaler un développement dans la forme même des signaux. Là où les premières répliques décrivaient des événements concrets, les nouvelles voyances prenaient la forme d’aphorismes codifiés, voyance olivier de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des journées plus tard. Une suite d’initiales, une correspondance partielle, un objet décrit de façon vers mais flagrant. Et nettement, l’événement en accord surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord précise à savoir une transcription d’avenir, devenait juste un langage inspiré. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses désirs, ses décodage médiévales. Il découvrit que certaines citations survenant dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pluie ne parlait plus juste du entourage, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa conscience, ramenait des clarivoyants de ses messages intérieurs notamment des éclats de glaçon réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un abandonné mot, magnifiquement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une chronique familial : une visite dans un fabrique délaissé où il avait trouvé une préhistorique poste de travail à rédiger rouillée. Il y avait noté ce mot par jeu, sans apprendre excuse. Le avenir, la façade de cet manufacture s’effondra, donnant l’évacuation d’un quartier répandu. Le feu était remonté dans le cours de la destinée. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les phrases impossibles brûlaient dans son corps comme par exemple des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait e-mail ne lui appartenait encore incontestablement.